Tinta roja

A veces la vida parece un papel en blanco, un papel que necesita de alguien que le de calor, alguien que escriba su historia en él, alguien que sea la pluma, el escritor, el que sueña, el que encuentra cosas pequeñas más allá de todo.

Cada pluma necesita tinta, todas esas personas que se cruzan en nuestra corta existencia tiene la capacidad de dejar una letra, frase o incluso un párrafo completo en la hoja, sea su paso fugaz o se queden mucho tiempo, quizás algunos se queden desde el principio hasta el final.

Por último cada papel necesita su sobre, un sobre sencillo, resistente y que se pueda cerrar, cerrar para nunca volver a abrirse.

Mi papel tiene pocas lineas, lineas borrosas, llenas de secreto, lineas que no dicen nada si no las lees con atención, lineas que cualquiera podría leer si aprendiese a hacerlo.

La tinta de mi carta es de muchos colores, azul oscuro, fuerte, seguro y brillante de aquellas personas que se quedaran siempre, negro de aquellas que han estado poco tiempo pero intensos momentos a mi lado, lineas casi transparentes de aquellos que m guían, casi las más importantes, incluso tímidas líneas verdes de los grandes cambios y rectificaciones que aparecen para cambiar los matices de mi carta.

¿Falta una, verdad? sí, la tinta roja, la que aparece y desaparece sin dejar rastro, que parece que quiere escribir pero no se decide, tinta sangre que está detrás de cada palabra, sonrisa o respiración, esa tinta que debería de dar espontaneidad, pasión y palabras poéticas a mi carta.

El sobre en el que meteré mi carta será dorado, verde y caoba, sencillo, pequeño y especial, con olor a lluvia y textura de nube, con el perfume y el tacto de la tierra mojada y el sonido de alguna canción olvidada, con las palabras de un poeta y los ojos azules de un niño pequeño, inocencia y cruda verdad, un sobre que se cierre fuerte y no me deje escapar.

Y la carta caerá en la brisa de algún patio olvidado buscando una señal, "si", "no", "quizás", "en otro lugar", "en otro momento".